Pequeñas soledades

Somos pequeñas soledades.
La ciudad es un nido.

Cuántos pájaros hay quietos
en este instante duro?
Cuanta gente
es una estatua
o una sombra
o un muerto ahora?

Y mueven los párpados
bostezan o sonríen levemente
sobre el abanico del mañana...
Porque “mañana” es la palabra
nunca negra
siempre cerca
nunca quieta.

Mientras tanto
se hace tarde entre la prisa
y hay quien llena su pereza de fe
esperando un fin para empezar la vida.

Comentarios

  1. Justo Félix Olivari Tenreiro14 de noviembre de 2019, 20:27

    "Y hay quien llena su pereza de fe
    esperando un fin para empezar la vida...". Eso es muy bueno!! O muy terrible... Una genial descripción de algo bastante doloroso y patético... Qué profundidad en tu poesía!!

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Cabezadepeza15 de noviembre de 2019, 2:42

      Gracias Justo Felix! Me ha hecho mucha ilusión leer tus comentarios. Sobre todo porque ya sabes que me encantan tus textos. Y simplemente que te tomarás el tiempo para entrar en esta página tan desierta y darle un poco de vida es un gustazo, la verdad!

      Eliminar

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Parque

La noche en el parque se pone coqueta, colorada olorosa a hierba, a primavera y a mimosa. Él está aquí, a mi lado, pero está lejos. Lejos a mil kilómetros de aquí, en alguna parte. En una nube de humo y de hachis, envuelto. Le miro desde fuera de su mundo. Está contento. Sonríe cuando fuma y me habla de no se qué cosas raras. No le entiendo. Él sonríe, habla, fuma. Yo soy la mujer más triste de la tierra, más sola, más lejana. Casi le puedo ver desde la luna. Casi le oigo reír, casi le toco. Casi le coso a besos (casi nada). Casi le muerdo el alma y no la encuentro. Tengo tanto dolor… pero sonrío. Él me entrega una nube muy vacía sin rastro de quien la habitaba hace un momento. Adios, amor, adiós. Hasta mañana. Casi mejor me voy, estoy llorando. Tú no te pongas triste por mi llanto, será que tengo alergia a las mimosas.
Leer más

Chicas

Las chicas acodadas en los marcos apoyadas en ventanas y balcones nos asomamos con pereza de pez sobre la tarde triste. Y es domingo. Es el mismo domingo, a mediodía. Somos las mismas gatas aburridas con las uñas desconchadas y rojas. El Sol cayó como una losa de luz sobre los hombros de los hombres que quisimos. Nuestro asco es el mismo asco, repetido. Y olvidar es quizá tender la ropa.
Leer más

No puedes ver estos fantasmas

You cannot see these phantoms. Tú no sabes del naranja y yo no quiero contártelo. Promete que no hablaremos del naranja, es privado. De los dos o tres colores que aún no se han creado olvidas el que más se te parece. Del azul plomo y su derivado nonato uno no llegó a ser porque mataron a Cronos. Pero yo lo vi a través de la noche en zoológicos dormidos en la certeza de que existen botones forrados en cuero en la decadencia de Italia desde la ventanilla de un avión en ceniceros de mármol. Es dura y rara esa certeza. Hay gente que se sienta en sillones de cuero marrón. Y esas cosas pasan en los lindes del azul plomo. Yo tengo que aguantarlas e intentar dormir. Porque cuando la policía vino tampoco  pasó nada. Pedimos perdón. Eso fue todo.
Leer más